Ещё немного о предназначении (часть 2)

Может показаться странным, что на данном ресурсе кто-то выворачивает свою душу. Ведь я пишу о себе. Попахивает эксгибиционизмом. Да, есть такое. Кто-то ходит к психологу, в запущенных случаях - к психиатру. Мне же для поддержания равновесия и осмысления своего я необходимо писать...
Вернёмся к материнской любви. Вся жизнь моей матери была посвящена мне. Она жила только ради меня, и умерла - тоже. До сих пор не верю, что тогда, в две тысячи тринадцатом году она не смогла выбраться из горящего дома. Ведь каким-то образом выбрался наш любимец, Барсик, память о прошлой жизни. Скорее всего, мама решила освободить меня от себя, поэтому не стала бороться. Надеюсь, что она задохнулась в дыму и умерла раньше, чем огонь успел добраться до неё. Спустя год после смерти мама вернулась домой. Её старшая сестра, моя тётушка, отважилась на путешествие в родные края, что было довольно смелым поступком в её возрасте, и подзахоронила урну в могиле матери, моей бабушки, которую я не знала, так как бабушка умерла за год до моего рождения.
Говорят, что любви не бывает много. Это хорошо, когда тебя так любят. Став смыслом жизни для моей мамы с момента рождения, я была обречена. Я очень рано повзрослела. Порой мне кажется, что я уже родилась взрослой, по крайней мере, со взрослой душой. У неё не было никого, кроме меня, и она очень старалась, чтобы и у меня не было никого, кроме неё. Отцу нелегко пришлось, пожалуй, его одиночество в кругу семьи, наравне с перестройкой, стало причиной череды инсультов, последний из которых закончился для него... лучше бы смертью. Потому что физическая смерть всё же лучше смерти разума. Отец умер в двухтысячном году в психо-неврологическом интернате.